Scarica gravità fb2. Tatyana Ustinova: Gravità terrestre
© Ustinova TV, 2017
©Progettazione. Casa editrice LLC E, 2017
– Più in alto, più in alto, più in alto tendiamo al volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!..
Ai “confini” un mazzo di chiavi cadde dalla serratura e si schiantò sotto il portico. La serratura vacillò sul grillo.
"Cos'è questo!..." Svetlana Ivanovna, che aveva appena canticchiato allegramente sottovoce "La marcia degli aviatori", si meravigliò del castello, si sporse dalla ringhiera e cominciò a scrutare con gli occhi. Eccolo, un mucchio!.. Guarda, hai galoppato lontano!..
Svetlana Ivanovna è scesa dal portico - le assi scricchiolavano - ha preso le chiavi, ha mirato alla serratura e solo allora si è accorta che era aperta!... Si scopre che il direttore era già sul posto, è arrivato prima di lei, una cosa inaudita!..
...Scusi, come - sul posto? Cosa succede se il lucchetto viene fatto passare attraverso gli anelli e rimane appeso a un grillo? Cos'è, il direttore ha aperto la porta, è andato da qualche parte e ha lasciato tutte le strutture della biblioteca spalancate? Hai coperto solo un arco?
Svetlana Ivanovna si preoccupò, si affrettò, il portico cominciò a tremare sotto di lei. Sganciò la serratura, la mise al suo solito posto - sul chiodo sul lato destro - e aprì la porta. Dall'interno arrivò subito l'odore di polvere e di libri vecchi.
- Pyotr Sergeevich, sei qui?... O dove?
Nessuno ha risposto.
Il bibliotecario in qualche modo appoggiò la porta, rivestita di vecchia similpelle, con un vaso di fiori con gerani. La porta in autunno veniva puntellata con un vecchio ferro di ghisa che doveva pesare mezzo chilo, ma in primavera veniva puntellata con un vaso di gerani.
Qualcosa è andato storto subito. Era come se un fiume di carta scorresse sotto i piedi di Svetlana Ivanovna. La bibliotecaria sussultò e si strinse al petto una gigantesca borsa di tela cerata.
Il fiume era formato da giornali e riviste, ed erano tutti accartocciati, come se fossero stati calpestati, tutto il pavimento del corridoio ne era coperto, tanto che non si vedeva nemmeno il tappeto.
"Padri della luce", mormorò Svetlana Ivanovna, e il suo mento tremava e il suo respiro divenne instabile.
Cercò a tentoni la medicina nella tasca della borsa, ne tirò fuori una pallina rossa e se la gettò sotto la lingua.
Camminando lungo il fiume di carta, guardò attentamente l '"abbonamento" e chiuse gli occhi inorridita: qui era tutto sottosopra, tutti i libri erano stati tirati fuori, capovolti, come se fossero stati picchiati e violentati. Gli scaffali, senza libri, sembrano scheletri, sono stati spostati, perfino i vasi di fiori sono stati rovesciati!..
"Padri", ripeteva Svetlana Ivanovna e pensava: sarebbe bello svenire adesso, ma non sapeva come svenire.
Il corpo di un uomo disteso sul pavimento dietro il tavolo con i cassetti aperti e sventrati non le sembrava così spaventoso.
Esso avrebbe dovuto sdraiati lì, e questo posizione.
"Pyotr Sergeevich", chiamò Svetlana Ivanovna e si chinò sul corpo. - Petya!... Cosa c'è che non va? Perché ti sei sdraiato qui?
Era abbastanza ovvio che il direttore della biblioteca non avrebbe mai potuto risponderle, che non si trattava nemmeno del direttore, ma di ciò che restava di lui: un guscio vuoto, non più necessario e poco somigliante al direttore e simili!. .
Svetlana Ivanovna fece un goffo movimento convulso e dalla sua borsa gigante portarono penne, un portafoglio, uno stupido specchio con un'immagine sul coperchio, un collirio, una bottiglia di vetro scuro, una striscia di cerotto e calzini di ricambio arrotolati in un fagotto di nylon. cadde sul suo corpo.
Si precipitò a raccoglierli, ma tutto continuò a cadere dalla borsa, e quando toccò accidentalmente la mano di Pyotr Sergeevich con il palmo caldo e sudato, si scoprì che era fredda e dura.
"Ecco fatto", disse Svetlana Ivanovna e si sedette a tentoni sulla sedia. - È tutto.
... Nell'ambulanza è arrivato un giovane paramedico senza tante cerimonie, che ha continuato a chiacchierare al telefono e si è limitato ad agitare la mano in risposta alle domande - non vedi, sono occupato - ma quando ha guardato il corpo, si è voltato tutto verde e corse fuori nel giardino davanti alla casa, e Pyotr Sergeevich fu caricato su una barella da inservienti ispidi e sbronzi e portato via goffamente e in modo inetto.
- È tranquillo lì, lascia perdere! – gridò Svetlana Ivanovna agli inservienti, e Galya singhiozzò.
"Non gli importa, mamma", ha risposto uno dei postumi della sbornia.
L'ufficiale di polizia distrettuale Igorochek, il cui unico nome era dovuto alla sua giovinezza, vagava confuso in un mare di carta e mormorava tra sé che le autorità sarebbero arrivate presto, ma fino al loro arrivo non si poteva toccare nulla nella biblioteca. I vicini che erano venuti di corsa parlavano e fumavano sotto le finestre: la biblioteca Novikov-Priboi si trovava nel “settore privato”, tutt'intorno c'erano giardini e nelle profondità dei giardini c'erano case di legno sotto tetti di ferro.
"E proprio come sapevo, come sapevo", ripeté Svetlana Ivanovna. Le minuscole palline rosse - la medicina non aiutava più, respirava affannosamente, a intermittenza, ed era come se un martello a vapore le martellasse nel petto - tonfo, tonfo. “Mi ha detto quante volte: se muoio prima di te, fammi un favore, chiama Mosca, diglielo lì... Anche lui è di Mosca!”
"Sì-ah", Galya strascicò e singhiozzò.
- Ebbene sì, beh sì, è piuttosto giovane! – Svetlana Ivanovna ha parlato con forza. - L'anno scorso abbiamo festeggiato un anniversario, cinquant'anni, è proprio quell'età!.. Ho riso di lui, è successo: tu, Pet, prenderai un raffreddore al mio funerale!
- Quindi non è lui stesso, Svetlanochka Ivanovna, è stato... ucciso, giusto? Dopo tutto, hanno ucciso?..
La vecchia bibliotecaria agitò la mano verso Galya.
Un'ambulanza sbuffò nel cortile e per qualche motivo suonò una sirena, Svetlana Ivanovna si strinse il cuore.
- Galya, cerca il tuo telefono nella borsa. Dobbiamo chiamare, visto che è stato il defunto a ordinarlo. Signore, non posso nemmeno dirlo, il nostro Pyotr Sergeevich è morto! E anche occhiali e taccuino. Guarda lì, Galja...
Gli occhiali e il taccuino erano nella borsa e il telefono era sul pavimento sotto il tavolo.
Svetlana Ivanovna si mise gli occhiali e per molto tempo, senza distinguere nulla davanti a sé, sfogliò il libro: ne caddero alcuni pezzi di carta, Galya li raccolse tutti e se li mise sulle ginocchia.
- Ecco qui. Scritto di mano di Petya. Avvisare Raisa Vasilievna Gorbukhina. E deve esserci un numero di telefono a Mosca. Quattrocentonovantacinque avanti: è questa Mosca?
Galya alzò le spalle.
Svetlana Ivanovna impiegò lo stesso molto tempo per comporre il numero e quando il ricevitore cominciò a ronzare a lungo, si raddrizzò con tutte le sue forze e si trasformò in pietra.
– Raisa Vasilievna Gorbuchina? Ti chiamano da Tambov. Abbiamo un problema. Pyotr Sergeevich ha ordinato di informarvi per primo in caso di incidente, quindi vi informo...
Il generale riattaccò il telefono, rimase seduto immobile e poi, non sapendo dove mettere le mani, se le mise dietro la testa.
La notizia era estremamente inaspettata e... spiacevole. È successo qualcosa che non poteva succedere; sapeva per esperienza che non poteva succedere.
“Non succede”, disse ad alta voce il generale e nel silenzio dell’ufficio non riconobbe la propria voce, “non succede così, ma succede”.
Sapeva esattamente cosa bisognava fare, ma per tutta la vita era sicuro che non avrebbe mai dovuto farlo. Il generale non aveva paura - non aveva mai avuto paura di quasi nulla in vita sua - ma per mettersi al lavoro doveva raccogliere il coraggio, e finora non ci era riuscito.
...Cosa potrebbe essere successo lì? Qualcosa è andato storto?..
Era stupido e poco professionale chiederselo - non conosceva nessun dettaglio, non vedeva nulla con i propri occhi e capiva che non avrebbe visto - ma lo chiese comunque.
...Che cosa avrebbe potuto fare di male? Cosa non hai preso in considerazione? Cosa hai calcolato male?...
Dopo essersi allontanato, si rotolò dolcemente sulla sedia, appoggiò le mani sul davanzale della finestra e guardò fuori sulla strada. Il cielo incombeva su Mosca, una nuvola di neve dal ventre nero si accumulava e il suo peso rendeva difficile respirare.
"Non sapevo che sarebbe successo, Pet", disse il generale e ancora una volta non riconobbe la propria voce. - Di cosa sto parlando, non si tratta di me! Dove stavi cercando?! Cosa potresti esserti perso?!
Poi si rese conto che doveva bere subito, guardò l'orologio - si scoprì che erano solo le undici del mattino, - andò al buffet, versò molto whisky in un bicchiere pesante, quasi la metà, e lo bevve in due lunghi sorsi.
Non c'era altro che si potesse fare.
Tornò alla scrivania, prese il telefono, fece una pausa e premette un pulsante.
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* * *
– Più in alto, più in alto, più in alto tendiamo al volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!..
Ai “confini” un mazzo di chiavi cadde dalla serratura e si schiantò sotto il portico. La serratura vacillò sul grillo.
"Cos'è questo!..." Svetlana Ivanovna, che aveva appena canticchiato allegramente sottovoce "La marcia degli aviatori", si meravigliò del castello, si sporse dalla ringhiera e cominciò a scrutare con gli occhi. Eccolo, un mucchio!.. Guarda, hai galoppato lontano!..
Svetlana Ivanovna è scesa dal portico - le assi scricchiolavano - ha preso le chiavi, ha mirato alla serratura e solo allora si è accorta che era aperta!... Si scopre che il direttore era già sul posto, è arrivato prima di lei, una cosa inaudita!..
...Scusi, come - sul posto? Cosa succede se il lucchetto viene fatto passare attraverso gli anelli e rimane appeso a un grillo? Cos'è, il direttore ha aperto la porta, è andato da qualche parte e ha lasciato tutte le strutture della biblioteca spalancate? Hai coperto solo un arco?
Svetlana Ivanovna si preoccupò, si affrettò, il portico cominciò a tremare sotto di lei. Sganciò la serratura, la mise al suo solito posto - sul chiodo sul lato destro - e aprì la porta. Dall'interno arrivò subito l'odore di polvere e di libri vecchi.
- Pyotr Sergeevich, sei qui?... O dove?
Nessuno ha risposto.
Il bibliotecario in qualche modo appoggiò la porta, rivestita di vecchia similpelle, con un vaso di fiori con gerani. La porta in autunno veniva puntellata con un vecchio ferro di ghisa che doveva pesare mezzo chilo, ma in primavera veniva puntellata con un vaso di gerani.
Qualcosa è andato storto subito. Era come se un fiume di carta scorresse sotto i piedi di Svetlana Ivanovna. La bibliotecaria sussultò e si strinse al petto una gigantesca borsa di tela cerata.
Il fiume era formato da giornali e riviste, ed erano tutti accartocciati, come se fossero stati calpestati, tutto il pavimento del corridoio ne era coperto, tanto che non si vedeva nemmeno il tappeto.
"Padri della luce", mormorò Svetlana Ivanovna, e il suo mento tremava e il suo respiro divenne instabile.
Cercò a tentoni la medicina nella tasca della borsa, ne tirò fuori una pallina rossa e se la gettò sotto la lingua.
Camminando lungo il fiume di carta, guardò attentamente l '"abbonamento" e chiuse gli occhi inorridita: qui era tutto sottosopra, tutti i libri erano stati tirati fuori, capovolti, come se fossero stati picchiati e violentati. Gli scaffali, senza libri, sembrano scheletri, sono stati spostati, perfino i vasi di fiori sono stati rovesciati!..
"Padri", ripeteva Svetlana Ivanovna e pensava: sarebbe bello svenire adesso, ma non sapeva come svenire.
Il corpo di un uomo disteso sul pavimento dietro il tavolo con i cassetti aperti e sventrati non le sembrava così spaventoso.
Esso avrebbe dovuto sdraiati lì, e questo posizione.
"Pyotr Sergeevich", chiamò Svetlana Ivanovna e si chinò sul corpo. - Petya!... Cosa c'è che non va? Perché ti sei sdraiato qui?
Era abbastanza ovvio che il direttore della biblioteca non avrebbe mai potuto risponderle, che non si trattava nemmeno del direttore, ma di ciò che restava di lui: un guscio vuoto, non più necessario e poco somigliante al direttore e simili!. .
Svetlana Ivanovna fece un goffo movimento convulso e dalla sua borsa gigante portarono penne, un portafoglio, uno stupido specchio con un'immagine sul coperchio, un collirio, una bottiglia di vetro scuro, una striscia di cerotto e calzini di ricambio arrotolati in un fagotto di nylon. cadde sul suo corpo.
Si precipitò a raccoglierli, ma tutto continuò a cadere dalla borsa, e quando toccò accidentalmente la mano di Pyotr Sergeevich con il palmo caldo e sudato, si scoprì che era fredda e dura.
"Ecco fatto", disse Svetlana Ivanovna e si sedette a tentoni sulla sedia. - È tutto.
... Nell'ambulanza è arrivato un giovane paramedico senza tante cerimonie, che ha continuato a chiacchierare al telefono e si è limitato ad agitare la mano in risposta alle domande - non vedi, sono occupato - ma quando ha guardato il corpo, si è voltato tutto verde e corse fuori nel giardino davanti alla casa, e Pyotr Sergeevich fu caricato su una barella da inservienti ispidi e sbronzi e portato via goffamente e in modo inetto.
- È tranquillo lì, lascia perdere! – gridò Svetlana Ivanovna agli inservienti, e Galya singhiozzò.
"Non gli importa, mamma", ha risposto uno dei postumi della sbornia.
L'ufficiale di polizia distrettuale Igorochek, il cui unico nome era dovuto alla sua giovinezza, vagava confuso in un mare di carta e mormorava tra sé che le autorità sarebbero arrivate presto, ma fino al loro arrivo non si poteva toccare nulla nella biblioteca. I vicini che erano venuti di corsa parlavano e fumavano sotto le finestre: la biblioteca Novikov-Priboi si trovava nel “settore privato”, tutt'intorno c'erano giardini e nelle profondità dei giardini c'erano case di legno sotto tetti di ferro.
"E proprio come sapevo, come sapevo", ripeté Svetlana Ivanovna. Le minuscole palline rosse - la medicina non aiutava più, respirava affannosamente, a intermittenza, ed era come se un martello a vapore le martellasse nel petto - tonfo, tonfo. “Mi ha detto quante volte: se muoio prima di te, fammi un favore, chiama Mosca, diglielo lì... Anche lui è di Mosca!”
"Sì-ah", Galya strascicò e singhiozzò.
- Ebbene sì, beh sì, è piuttosto giovane! – Svetlana Ivanovna ha parlato con forza. - L'anno scorso abbiamo festeggiato un anniversario, cinquant'anni, è proprio quell'età!.. Ho riso di lui, è successo: tu, Pet, prenderai un raffreddore al mio funerale!
- Quindi non è lui stesso, Svetlanochka Ivanovna, è stato... ucciso, giusto? Dopo tutto, hanno ucciso?..
La vecchia bibliotecaria agitò la mano verso Galya.
Un'ambulanza sbuffò nel cortile e per qualche motivo suonò una sirena, Svetlana Ivanovna si strinse il cuore.
- Galya, cerca il tuo telefono nella borsa. Dobbiamo chiamare, visto che è stato il defunto a ordinarlo. Signore, non posso nemmeno dirlo, il nostro Pyotr Sergeevich è morto! E anche occhiali e taccuino. Guarda lì, Galja...
Gli occhiali e il taccuino erano nella borsa e il telefono era sul pavimento sotto il tavolo.
Svetlana Ivanovna si mise gli occhiali e per molto tempo, senza distinguere nulla davanti a sé, sfogliò il libro: ne caddero alcuni pezzi di carta, Galya li raccolse tutti e se li mise sulle ginocchia.
- Ecco qui. Scritto di mano di Petya. Avvisare Raisa Vasilievna Gorbukhina. E deve esserci un numero di telefono a Mosca. Quattrocentonovantacinque avanti: è questa Mosca?
Galya alzò le spalle.
Svetlana Ivanovna impiegò lo stesso molto tempo per comporre il numero e quando il ricevitore cominciò a ronzare a lungo, si raddrizzò con tutte le sue forze e si trasformò in pietra.
– Raisa Vasilievna Gorbuchina? Ti chiamano da Tambov. Abbiamo un problema. Pyotr Sergeevich ha ordinato di informarvi per primo in caso di incidente, quindi vi informo...
Il generale riattaccò il telefono, rimase seduto immobile e poi, non sapendo dove mettere le mani, se le mise dietro la testa.
La notizia era estremamente inaspettata e... spiacevole. È successo qualcosa che non poteva succedere; sapeva per esperienza che non poteva succedere.
“Non succede”, disse ad alta voce il generale e nel silenzio dell’ufficio non riconobbe la propria voce, “non succede così, ma succede”.
Sapeva esattamente cosa bisognava fare, ma per tutta la vita era sicuro che non avrebbe mai dovuto farlo. Il generale non aveva paura - non aveva mai avuto paura di quasi nulla in vita sua - ma per mettersi al lavoro doveva raccogliere il coraggio, e finora non ci era riuscito.
...Cosa potrebbe essere successo lì? Qualcosa è andato storto?..
Era stupido e poco professionale chiederselo - non conosceva nessun dettaglio, non vedeva nulla con i propri occhi e capiva che non avrebbe visto - ma lo chiese comunque.
...Che cosa avrebbe potuto fare di male? Cosa non hai preso in considerazione? Cosa hai calcolato male?...
Dopo essersi allontanato, si rotolò dolcemente sulla sedia, appoggiò le mani sul davanzale della finestra e guardò fuori sulla strada. Il cielo incombeva su Mosca, una nuvola di neve dal ventre nero si accumulava e il suo peso rendeva difficile respirare.
"Non sapevo che sarebbe successo, Pet", disse il generale e ancora una volta non riconobbe la propria voce. - Di cosa sto parlando, non si tratta di me! Dove stavi cercando?! Cosa potresti esserti perso?!
Poi si rese conto che doveva bere subito, guardò l'orologio - si scoprì che erano solo le undici del mattino, - andò al buffet, versò molto whisky in un bicchiere pesante, quasi la metà, e lo bevve in due lunghi sorsi.
Non c'era altro che si potesse fare.
Tornò alla scrivania, prese il telefono, fece una pausa e premette un pulsante.
"Raduna il gruppo", ordinò. – Codice arancione.
A quanto pare non lo hanno sentito, perché ha dovuto ripetere:
- Arancia!
OK, è tutto finito adesso. Adesso niente dipende da lui.
Con mano ferma chiuse l'anta dell'armadio, mise il bicchiere vuoto sul tavolo - poi lo avrebbero tolto, portato via - fece il giro dell'ufficio, si sedette su una sedia e cominciò a guardare Mosca. Il vento irrompeva dalle finestre, mandando flussi irregolari e tremanti attraverso il vetro in diverse direzioni. Sotto la pioggia la città sembrava rimpicciolita, nascosta sotto i tetti di ferro bagnati.
«Più in alto, più in alto, più in alto», mormorò sottovoce il generale, «noi lottiamo per il volo dei nostri uccelli...
Al mattino, Khabarov litigò a suo piacimento nella sala di controllo con lo stesso Nechitailo, tanto che Tomka dagli occhi lunghi, che era seduta come segretaria, come assistente e come cameriere, sebbene fosse elencata come un'impiegata del servizio di frontiera, è saltata fuori dal suo armadio in strada indossando solo una tunica.
- Mettiti il cappotto! – le gridò l'ufficiale di turno. – Fa un freddo pungente e il vento è tempestoso! Dove stai andando?!
- Là. – Superando il tornello, Tomka indicò la strada con il mento. – Anch’io sono un essere umano! Non voglio più ascoltare la loro musica a colori!
L'inserviente la seguì con lo sguardo.
Per strada il vento colpiva così forte che la ragazza vacillò e si afferrò al corrimano con entrambe le mani. I lunghi capelli neri, di cui l'intera flotta aerea civile e i militari allo stesso tempo erano orgogliosi e ammirati, si sollevarono da soli e si rizzarono. La giacca, allacciata con un bottone, si aprì, svolazzò, si gonfiò e quasi si strappò via.
- Pazza!
L'inserviente scese da dietro il tavolo, spalancò la porta e, quasi cadendo nel vento, trascinò Tomka nell'atrio di vetro.
Stava soffocando e fissava selvaggiamente.
– Questo è il tuo primo giorno ad Anadyr, o cosa, non capisco?! Si dice: il vento! No, eccoci qua! Non riesce più a sentire Mata! Resta qui, che sei così gentile, non puoi sentirlo qui, mamma!...
- Ecco dov'è la tua parolaccia! - Tomka, respirando affannosamente, si segò la gola con la mano. Con l'altro si stava infilando furiosamente nella cintura una camicetta strappata dal vento. “Mi si blocca nelle orecchie, giorno e notte sono la stessa cosa, come se fosse impossibile parlare come un essere umano!”
- E tu? – chiese l’ufficiale di turno, tornando al tavolo. - Non dire parolacce, colomba?
Alla fine Khabarov mandò via Nechitailo con il suo carburante e la sua meschina anima burocratica, si precipitò nel corridoio, colpì la porta e si accese una sigaretta.
"Qui non fumiamo", ha detto l'ufficiale di turno e ha riso, "è un decreto del governo e della Duma di Stato".
Anche Khabarov inviò la Duma e il governo, ma non in modo così ampio e fiorito come Nechitailo. Finì di fumare, spense il mozzicone di sigaretta sulla suola e lo gettò in un angolo.
– Se qualcuno ha bisogno di me, sono nella sala da biliardo! – abbaiò. - Almeno vado a caccia di palle, perché parlare così con la gente... con te...!..
- Perché così e così?
- Niente, figlio di puttana! Devo andare a Egvekinot, ma ha limiti di carburante!..
- Dove andare, il vento è a trenta metri al secondo e su tutta la pista!
- Possiate perdervi tutti! – Khabarov ruggì di nuovo a squarciagola. – Questo ha dei limiti, quello ha il vento! Il servizio meteorologico ha fornito previsioni: la situazione si sistemerà entro la sera! E lì ci sono tre malati! E il bambino!.. Perché dovrebbe aspettare che questo pignolo mi firmi la bolletta del gas?!
"Lyosha", disse piano, in piedi accanto al tavolo di Tom, "vuoi che ti prepari del tè?" Ne ho uno piastrellato, uno tundra, lo adori...
Gli uomini la guardarono. Era già tutta ordinata, linda, aveva gli occhi bassi, le sue dita giravano il bottone di ferro della giacca: una meraviglia meravigliosa!..
- Non ho bisogno di niente! Ho bisogno di lavorare, lo capisci?!
- Lyosha, c'è lo strutto, vero, fatto in casa. Lo ha mandato la nonna. Hanno la loro casa a Kalach, delle galline e un cinghiale... posso preparare i panini.
- Fallo per me! – l’ufficiale di servizio balzò in piedi e il suo viso divenne commovente. – Sai quanto amo lo strutto?!
Khabarov agitò loro la mano e si mosse a lunghi passi lungo il corridoio.
La porta dell'ufficio di Nechitailo si aprì leggermente, un raglan ne volò fuori e atterrò sulle sedie che stavano lungo il muro del corridoio. Toma corse su, prese il raglan e si precipitò dietro a Khabarov.
- Farò un panino, vero, Lesh? E qualche gabbiano? Più dolce, ti piace dolce!..
Khabarov prese da lei il raglan, infilò le mani nelle maniche e all'improvviso sorrise:
- Cos'è Kalach?
"Quindi questa è la città, Lëša!..." balbettò Toma. - Kalach sul Don, sono di Volgograd, e mia nonna e mio nonno vivono a Kalach, e lì hanno una casa, un giardino e quant'altro...
"Wow", disse sottovoce il pilota Khabarov, "non conoscevo una città del genere!"
Toma lo seguì con lo sguardo. Erano affettuosi, sinceri, parlavano così francamente che l'ufficiale di servizio grugnì e si voltò.
Raggiunse la porta dell'ufficio, si guardò indietro, ma Khabarov non c'era più. Accarezzò con gli occhi la sua traccia invisibile, sospirò ed entrò. Da lì si udì subito l’abbaiare insoddisfatto di Nechitailo, ma presto si calmò.
L'ufficiale di turno scosse la testa e grugnì di nuovo deluso: ecco, è così, fino a quando una donna si strugge per i volantini, cosa c'è che non va?! Magari raglan, ma nel management tutti portano il raglan, non solo i volantini! Perché ottengono l'amore delle donne?!
Il vento si calmò all'improvviso come aveva soffiato, come se non fosse stato lì, come sempre, ad Anadyr. Khabarov, esausto per il tintinnio delle palle da biliardo, i gustosi aneddoti - nemmeno uno nuovo, tutti imparati a memoria molto tempo fa - il fumo di shang e il tè piastrellato che sembrava una pozione, andò sulla strip.
"Annushka" al suo solito posto gli sembrava inaspettatamente allegra, e Khabarov pensò di vederla triste - dopo tutto, il sudato Nechitailo aveva urlato contro entrambi la mattina presto!... Il sole giocava sugli aerei, e quando arrivò Khabarov fuori dall'ombra fitta della sala di controllo, si rifletteva sul vetro della cabina. Mi schizzava così tanto negli occhi che dovevo mettermi gli occhiali scuri sul naso.
Il motore era coperto, i rinforzi erano rinforzati in modo che i venti non spingessero l'aereo nell'estuario dell'Anadyr, e questi rinforzi sembravano confermare che oggi non volerai da nessuna parte e rimarrai semplicemente bloccato in giro!...
Qualcosa balenò sotto, una mano in un guanto sembrava essere sollevata: Khabarov sapeva cosa significava. Ciò significa che il cane dell'aeroporto Marat, erede della razza, è venuto correndo per salutare.
"Fantastico, fantastico", disse Khabarov e grattò Marat dietro l'orecchio.
Marat girò furiosamente la coda, come un'elica, e ancora e ancora lanciò la mano a Khabarov: era annoiato.
"Più in alto, e più in alto, e più in alto", cantava Khabarov e accarezzava a ritmo la testa del cane, "ci sforziamo per il volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!"
Un tecnico con una calda giacca blu e pantaloni di cotone si avvicinò dall'hangar. Abbiamo parlato dell'Illeggibile e dei maledetti limiti, delle previsioni per domani, del fatto che stasera c'era un nuovo film alla Casa Ufficiali, e poi di ballare. Khabarov ha visto questo nuovo film sulla terraferma l'estate scorsa, ma non ha turbato il tecnico.
– Perché ti affatichi, Aleksej Ilic? È normale andare a Egvekinot venerdì, forse il tempo e il cherosene saranno...
"Forse", concordò Khabarov.
Una strana sensazione, come se stesse per succedere qualcosa e lui non avrebbe dovuto andare "normalmente" a Egvekinot venerdì, si è formata all'improvviso nella sua testa in modo del tutto definitivo, e Khabarov si è persino guardato intorno per controllare.
Tutto intorno era familiare, studiato a lungo, niente di nuovo.
"E venerdì mattina farò funzionare il motore", ha continuato il tecnico, "la nostra macchina è stagnante!"
Il cane dell'aeroporto Marat portò dall'hangar un vecchio pallone da calcio con la camera d'aria sgonfia e un'ammaccatura su un lato e lo posò ai piedi di Khabarov. Ha mirato bene, ha dato, la palla ha girato e volato. Marat danzò con impazienza e poi si precipitò a prenderlo.
Il pilota e il tecnico lo hanno seguito con gli occhi, e poi il tecnico ha raccontato una barzelletta: non solo con la barba, ma con la barba grigia! - e poi Khabarov disse che conosceva questo aneddoto sin dai tempi della scuola di volo Kachinsky, e anche allora era vecchio come il mondo.
Il tecnico mormorò: "Bene, per favore" e se ne andò, e Khabarov lanciò la palla a Marat più volte.
...Qualcosa sta per succedere. Oggi. Proprio adesso.
- Marat, forza, prendi la palla! BENE?! Dove l'hai lasciato?
L'orecchio colse un rombo lontano, che cresceva rapidamente, un aeroplano emerse da dietro una collina: volava a bassa quota, avvicinandosi da un viale lontano, come se stesse per atterrare.
Khabarov si è riparato dal sole con la palla sgonfia e ha cercato di vedere i segni di identificazione.
Il rombo dei motori lo coprì, Marat abbaiò – impercettibile a causa del rombo – e un oggetto cadde sul cemento a un centinaio di metri da Khabarov.
L'aereo fece un giro sopra l'aerodromo, cominciò a guadagnare quota e si diresse verso le colline.
I tecnici stavano scappando dall'hangar.
Khabarov si prese cura dell'aereo per un po ', poi corse anche lui a raccogliere l'oggetto. Era un piccolo pacco di tela, imballato secondo tutte le regole.
- Ragazzi, chi ha notato da che parte? Da dove è caduto?! No, l'hai visto?! Lui non c'era e nella mattinata tempestosa non poteva uscire nemmeno un aereo! È venuto dall'altra parte! Sì, veniva da dietro la collina, l'ho copiato mentre si avvicinava!
I tecnici parlavano tutti insieme e Marat di tanto in tanto abbaiava.
- Lyosha, cosa ha buttato via? Hai visto?
Khabarov si mise il pacco in tasca e lì, in tasca, lo tenne con la mano.
"L'ho visto", disse sottovoce.
...Ecco il tuo volo regolare per Egvekinot venerdì!
"Sono sulla torre", ha detto Khabarov e ha agitato la mano verso il centro di controllo. - Forza ragazzi!..
- Andiamo, Lyokha, cosa c'è nella borsa?! Riserva d'oro? Dove sei andato?!
Khabarov, che si stava allontanando rapidamente, si guardò indietro e agitò la mano. Il cane Marat pensò e gli corse dietro.
– Che tempo fantastico per aprile, vero? - chiese la signora, che era seduta in modo da poter vedere il mare.
Era rimasta seduta a lungo, senza leggere né parlare al telefono, solo guardando e bevendo di tanto in tanto piccoli sorsi di caffè.
Max la guardò di traverso. Non gli piaceva quando gli estranei gli parlavano.
La signora corrispondeva completamente al luogo in cui si trovavano. Ogni giovedì Max cenava in un vecchio albergo proprio in riva al mare. Il ristorante era troppo affollato e il cibo gli veniva portato lì, in un bar spazioso, silenzioso, in marmo e bronzo, con tutte le finestre che si affacciavano sul mare. Sedeva sempre di fronte alla finestra alta e il cameriere tirava sempre indietro la sottile tenda bianca.
Nel bar della hall, e in tutto l'hotel, si respirava una sensazione di eleganza sobria, non nuova, per spettacolo, ma come dovrebbe essere: mobili antichi, dipinti, lastre di marmo opportunamente calpestate sul pavimento, un camino in cui un tronco di cipresso è stato posizionato per l'odore. I lampadari di cristallo, di tanto in tanto leggermente grigi in profondità, come un cumulo di neve che si fosse depositato in primavera, brillavano appena e emanavano una luce piacevole e calma.
Di regola qui c'erano poche persone e non si parlavano mai!...
“Tuttavia”, ha continuato la signora, “è impossibile prevedere il tempo negli Stati baltici”. Soprattutto in primavera.
Max pensò se restare in silenzio anche questa volta, ma rispose comunque:
- Sono d'accordo con te.
E fece frusciare di nuovo il giornale. In linea di principio le notizie venivano apprese esclusivamente dai giornali, non da Internet o dalla TV. Ogni anno diventava sempre più difficile procurarsi i giornali, ma a Max li procuravano.
-Ti stai rilassando qui? – continuò la signora. – A Kaliningrad?
"Vivo qui", ammise Max.
La signora lo guardò.
- Non sembra.
- E ancora.
...Potrebbe avere qualsiasi numero di anni: trentotto o cinquantacinque. Vestito con stile e senza alcuna provocazione. Diamanti alle orecchie e al dito, perfetti per l'ora di pranzo: né troppo grandi né troppo piccoli. Una borsa piccola contrariamente alla moda - vanno di moda quelle grandi - per niente nuova, Jane Birkin sarebbe orgogliosa che una borsa con il suo nome sia stata indossata per anni.
Ottimo, decise Max e fissò il giornale.
Lì un certo giornalista, facendo costantemente riferimento al suo blog, parlava dell'imminente collasso, della fine dei tempi, del traguardo della civiltà. Max era sempre divertito da simili ragionamenti.
“Portatemi dell'altro caffè e magari del limoncello”, disse la signora al cameriere che si avvicinava.
"Prenderò anche caffè, acqua frizzante, ghiaccio e limone", ordinò Max e incontrò il suo sguardo.
...Ha bisogno di qualcosa da me. Semplicemente non se ne andrà.
"Tu sei Max Sheinerman", ha affermato la signora, confermando i suoi pensieri. - Giusto?
- Assolutamente. Ci conosciamo?..
Lei sorrise. Stranamente, aveva i suoi denti, non di plastica.
– Chiunque sia in un modo o nell’altro interessato all’arte sa che aspetto ha Max Sheinerman.
- Grazie.
Alzò leggermente le spalle:
- Questo non è un complimento, ma la pura verità. Mi chiamo Elizaveta Khvostova. Colleziono Lev Bakst.
Max sorrise:
- Esclusivamente Baksta?
"Tra gli altri", rispose rapidamente Elizaveta Khvostova. – Tu sei il più autorevole esperto di artisti del “Mondo dell'Arte”, e Dio stesso ti ha mandato da me.
Max guardò di traverso il giornale con discussioni sul collasso della civiltà, sospirò, lo mise da parte e fece una faccia in ascolto.
"Mi hanno mostrato un ritratto meraviglioso", ha esordito la signora, "assolutamente lussuoso e in ottime condizioni!" Gli esperti dicono che si tratta di Bakst, 1902.
- Il ritratto di chi?
- Contessa Keller.
Max rimase sorpreso:
– Il ritratto della contessa Keller è molto noto, si tratta infatti di Lev Samoilovich Bakst e proprio dell’anno millenovecentodue, è conservato a Zaraysk, nel Museo del Cremlino di Zaraisk. Beh, se non è stato rapito, ovviamente, ma di questo non ne so niente.
“Hai ragione”, disse la signora, “ma sono riuscita a scoprire che erano stati dipinti due ritratti”. Due! Uno è attualmente nel museo, ma il secondo rimane in una collezione privata ed è ora in vendita.
– Due ritratti della Contessa Keller?! – Max era stupito. – E uno di questi è in una collezione privata?
Fu portato il caffè e rimasero in silenzio mentre il cameriere posava silenziosamente tazze e bicchieri sui tavoli. Il mare - verde, ispido, ghiacciato - sbatteva contro l'argine di granito. Dove cadeva il sole, era quasi smeraldo, e nell'ombra diventava malachite, diventando nero. Le coppie camminavano lungo l'argine, i bambini andavano in bicicletta, le ragazze con i capelli fluenti venivano fotografate.
"Aiutami con questo ritratto, signor Sheinerman", chiese Elizaveta Khvostova quando il cameriere si allontanò. – Naturalmente tutti gli esami verranno svolti nella maniera più approfondita, ma ho bisogno del vostro parere.
– Posso esprimere la mia opinione preliminare. La storia è assolutamente incredibile.
La signora lo guardò a bruciapelo.
Elegante, dandy. L'abito è fatto su misura, un bastone è appoggiato alla sedia: ecco com'è!... Bello: capelli scuri, occhi luminosi, zigomi ben definiti, naso espressivo. Nessuna incertezza slava e caratteristiche sfocate. Tutto è abilmente scolpito, come se fosse stato realizzato anche su ordinazione!.. Quando ordini un viso per te stesso, difficilmente puoi ottenere di meglio di così. Inaspettatamente giovane, nelle fotografie sembra più vecchio. Si comporta con condiscendenza, ma è diffidente, tuttavia è così che dovrebbe essere.
Max lasciò che lei lo studiasse. Era incuriosito.
– La collezione privata di cui parli si trova a Mosca?
Elisabetta scosse la testa:
- No, a Parigi.
"È incredibile", mormorò Max.
– Se accetti di esprimere un parere, ovviamente coprirò tutte le spese: volo, hotel, soggiorno. Hai tempo adesso?
Lui rise e chiarì:
– Siamo già d’accordo?
– Ascolta, sei un esperto di fama mondiale!.. Non ti avrei mai preso se non ci fossimo incontrati oggi in questo... bel posticino. Rimarrò qui ancora due giorni, ho una breve vacanza e cerco sempre di visitare gli Stati baltici russi in primavera. Poi volerò a Mosca e da lì a Parigi.
"È tutto fantastico", ha detto Max, "ma in realtà lavoro solo sulle raccomandazioni". Quali critici d'arte conosci? Forse curatori?
- Certo, molti! – esclamò Elisabetta impaziente. – Se vuoi faccio una lista e te la mando via email.
– Se intendi elettronico, allora non ne ho uno. Non uso tali mezzi di comunicazione.
- Perché?..
Alzò le spalle:
- Non mi piace. Con il tuo permesso...” Max si alzò, cercando a tentoni il portasigarette in tasca. - Torno tra cinque minuti.
C'era così tanto vento e sole sull'argine che ho dovuto chiudere gli occhi. Sembrava che il mare mi colpisse i piedi: bang-bang, bang-bang! - e poi frusciò sulle pietre, ritirandosi. Il vento gli gettava la cravatta sulle spalle e gli scompigliava i capelli. Max afferrò la ringhiera con entrambe le mani e guardò nell'acqua.
...Storia incredibile! Due ritratti della contessa Keller, uno dei quali a Parigi!... Il cognome di Khvostov non gli diceva niente, ma Max conosceva di vista, dai numeri di telefono e dai nomi delle loro mogli tutti i collezionisti più o meno importanti! Tuttavia, al giorno d'oggi, ogni minuto, come dal nulla, compaiono nuovi collezionisti ed intenditori che domani non saranno presenti, e le loro collezioni assemblate in tutta fretta saranno esaurite altrettanto frettolosamente.
...New Bakst è interessante.
Avendo deciso che non avrebbe fumato, salì lentamente gli ampi gradini - il portiere gli aprì la porta - si sedette al suo posto e disse a Elisabetta che avrebbe pensato alla sua proposta, ma erano ancora necessarie raccomandazioni.
- Quanto stai attento! – esclamò Elizabeth, per niente contenta di lui.
"Esperienza", disse Max, alzando le mani. – Perderei molto tempo se lavorassi senza raccomandazioni.
Il cameriere si avvicinò e gli mise rispettosamente davanti un biglietto da visita.
- Mi hanno chiesto di trasmetterlo.
Max guardò la carta. Ci ho pensato un po' e l'ho girato. Sul retro c'erano due lettere e un numero. Max nascose la carta nel taschino della giacca.
...Che giornata strana è oggi.
Finì l'acqua, chiese il conto e gli ordinò di portare il cappotto.
- COSÌ? – ha chiesto Elizaveta Khvostova.
"Allora ci vediamo domani", rispose gentilmente Max. – Mi fermerò qui appositamente nello stesso momento, mi indicherai persone del mondo dell’arte che conosci e io le contatterò. È tutto. Questo sarà il nostro primo passo.
Lei annuì e ricominciò a guardare il mare.
Molto buono!.. E misterioso. È un peccato che dal nostro studio congiunto dell’opera sconosciuta di Bakst non verrà fuori nulla e non ci vedremo mai più.
Max si mise il cappotto, si mise il bastone sotto il braccio, fece un cenno al cameriere e camminò tranquillamente lungo l'argine.
“Più in alto, più in alto, più in alto”, canticchiò sottovoce, “noi lottiamo per il volo dei nostri uccelli...
Nel focolare ardeva il fuoco, il fumo si arricciava attorno al pilastro e saliva sotto il tetto annerito in un buco speciale che non veniva mai chiuso. Sulle panchine nella metà femminile di sinistra sedevano donne e bambini spaventati con giacche e pantaloni caldi, anche se al mattino faceva caldo e faceva caldo nel villaggio.
La più giovane, con il viso giallo abbronzato e gli occhi neri e stretti, cullava un bambino tra le braccia. Il bambino cominciò a urlare e inarcò la schiena, come se cercasse di scappare dalla borsa stretta in cui era fasciato.
Per paura, la giovane donna parlava solo Altai e Jahan non capiva tutto.
"Sta urlando da due giorni", tradusse Jahan a se stessa. - Non mangia. Ieri ho bevuto acqua con lo zucchero, ma oggi non l'ho bevuta. Sta bruciando con il fuoco. Lo spirito della foresta gli ha instillato la malattia. L'ho portato da sua madre nel villaggio oltre il passo. E al passo qualcuno stava giocando. Ha sparato dall'incendio doloso, vicino. Il cavallo era calmo, ma poi si è spaventato ed è scappato. E ho un bambino legato dietro la schiena. L'ho trattenuta e poi hanno sparato di nuovo. E non ho pregato al passo, non ho legato il nastro! Non ha chiesto il permesso di andare oltre. E il giorno dopo si ammalò.
Jahan le prese dalle mani il bambino sudato e che si dimenava, lo posò sulle assi di legno del tavolo e cominciò a scartarlo. Il bambino urlò e inarcò la schiena.
"I vicini dicono che sei il miglior dottore." Tutta la speranza è in te. Parla con gli spiriti, chiedi loro di perdonare mio figlio, non è colpa sua, è colpa mia, non mi sono fermato vicino al Burkhan!.. Dicevano i vicini, sei l'unico che sa ancora parlare con gli spiriti spiriti.
Le donne sulle panchine cominciarono a chiacchierare e ad annuire, confermando: Jahan è l'ultima speranza.
Il bambino era avvolto in diverse coperte, stremato dalla febbre, e la prima cosa che dovette fare fu dargli da bere.
"Non dirmi che dobbiamo andare in ospedale", ha continuato la madre, e improvvisamente le lacrime le sono scese dagli occhi. - Come arrivare lì, all'ospedale? Era molto fangoso e mio marito è partito su una barca per andare a pescare. La suocera ha detto che il figlio non sarebbe tornato vivo dall'ospedale. Non mi permette di andare in ospedale. Parla con gli spiriti, guaritore. Non rimarremo in debito, supplicheremo e basta!... Affinché la malattia di mio figlio se ne vada.
Il bambino, liberato dalle coperte ed esausto per le urla, si calmò un po' e ora pianse soltanto strenuamente, piagnucolando come un cucciolo.
Jahan prese il tamburello dal muro: le donne tacquero in un secondo, come a comando, e i bambini tacquero; si sentiva il carbone scoppiettante e sgretolato nel camino e il gorgoglio dell'acqua in un bollitore di alluminio.
Jahan chiuse gli occhi e agitò silenziosamente il tamburello. Il tamburello frusciò in risposta a lei e divenne ancora più silenzioso. Il bambino singhiozzò e piagnucolò di nuovo:
- Uh-uh, eh-uh...
Jahan scosse il suo tamburello in modo uniforme, avvicinandosi gradualmente e molto lentamente al tavolo su cui giaceva il bambino, posizionando le sue gambe in un modo speciale, come se stesse ballando. Il tamburello batteva sempre più forte. Jahan cominciò a cantare insieme al tamburello, il suono non proveniva nemmeno dalla gola, ma come dalle profondità del corpo, basso, uterino.
Dopo essersi finalmente avvicinato, Jahan cominciò a battere il tamburello sulla pelle tesa direttamente sopra la testa del bambino. Di tanto in tanto muoveva il tamburello e sembrava che nella semioscurità del villaggio ci fosse dietro di esso una scia infuocata.
La danza e il canto si fermarono all'improvviso. Jahan si immobilizzò, e anche il tamburello nelle sue mani si immobilizzò.
"Andate via tutti", disse Jahan in Altai, senza voltarsi. "E non tornare finché non ti chiamo."
I bambini si precipitarono verso l'uscita, seguiti dalle donne, la porta cigolò di paura, poi la serratura tremò.
Jahan guardò indietro. Nessuno.
Posò con cura il tamburello e disse al bambino:
- Tu sei il mio bene, ora, ora...
E tirò fuori una valigia medica da un'enorme cassapanca in ferro battuto. Appoggiò la valigia sul tavolo, prese uno stetoscopio e un termometro.
Dopo aver completamente tolto la fascia al bambino e aver trovato su di lui un pannolino completamente moderno, Jahan ridacchiò sottovoce:
– Quindi non è possibile andare in ospedale, ma i pannolini vanno bene?..
Dopo aver ascoltato i polmoni e il cuore - tutto era chiaro - ha messo un termometro sul bambino, ha versato la polvere in un biberon, l'ha diluita con acqua, ha attorcigliato il ciuccio e ha dato da bere al bambino. Il bambino bevve avidamente l'acqua con la polvere, arrossì per lo sforzo, raccolse le forze e gridò di nuovo. Jahan gli diede altra acqua.
“Beve benissimo, che mi dici, non ha bevuto, non ha bevuto!...” mormorò sottovoce.
Tastò la pancia, controllò i linfonodi, strappò la confezione sterile, premette la lingua con un bastoncino piatto e guardò nella gola.
"Che bravo ragazzo che sei", disse Jahan, "che bravo ragazzo sei, tua zia non ti porterà all'ospedale, per tua zia è tutto chiaro anche senza ospedale."
Il bambino era ben nutrito, pesante, coperto di pieghe e costrizioni, e aveva un buon odore, come quello del corpo di un bambino e di un pezzetto di pelle di pecora.
Jahan lo asciugò abilmente e velocemente con una spugna, dopo aver versato prima acqua calda e aceto in una ciotola di terracotta, poi tirò fuori una siringa e la iniettò.
Il bambino, che si sentiva meglio, non urlava più né si lamentava. Ha esaurito tutte le sue riserve di forza e quasi si è addormentato, solo di tanto in tanto ha aperto gli occhi scuri e stretti, ma il sonno lo ha sopraffatto.
Jahan lo vestì con una tuta e abiti di lana, gli accarezzò la pancia - stava dormendo - e cominciò a eliminare le tracce delle sue attività mediche. Mise gli involucri, i sacchetti e la siringa nella tasca del cappotto di pelle di pecora appeso al muro, per non dimenticare di buttarlo via più tardi. Rimise con cura lo stetoscopio e il termometro nella valigia, e la valigia nel baule. Per segretezza, ha ammucchiato un pesante turkhan - una coperta fatta di lana di pecora - sopra il petto. Si guardò intorno: andava tutto bene, prese il tamburello e lo scosse piano.
Tatyana Ustinova
Gravità terrestre
© Ustinova TV, 2017
©Progettazione. Casa editrice LLC E, 2017
* * *– Più in alto, più in alto, più in alto tendiamo al volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!..
Ai “confini” un mazzo di chiavi cadde dalla serratura e si schiantò sotto il portico. La serratura vacillò sul grillo.
"Cos'è questo!..." Svetlana Ivanovna, che aveva appena canticchiato allegramente sottovoce "La marcia degli aviatori", si meravigliò del castello, si sporse dalla ringhiera e cominciò a scrutare con gli occhi. Eccolo, un mucchio!.. Guarda, hai galoppato lontano!..
Svetlana Ivanovna è scesa dal portico - le assi scricchiolavano - ha preso le chiavi, ha mirato alla serratura e solo allora si è accorta che era aperta!... Si scopre che il direttore era già sul posto, è arrivato prima di lei, una cosa inaudita!..
...Scusi, come - sul posto? Cosa succede se il lucchetto viene fatto passare attraverso gli anelli e rimane appeso a un grillo? Cos'è, il direttore ha aperto la porta, è andato da qualche parte e ha lasciato tutte le strutture della biblioteca spalancate? Hai coperto solo un arco?
Svetlana Ivanovna si preoccupò, si affrettò, il portico cominciò a tremare sotto di lei. Sganciò la serratura, la mise al suo solito posto - sul chiodo sul lato destro - e aprì la porta. Dall'interno arrivò subito l'odore di polvere e di libri vecchi.
- Pyotr Sergeevich, sei qui?... O dove?
Nessuno ha risposto.
Il bibliotecario in qualche modo appoggiò la porta, rivestita di vecchia similpelle, con un vaso di fiori con gerani. La porta in autunno veniva puntellata con un vecchio ferro di ghisa che doveva pesare mezzo chilo, ma in primavera veniva puntellata con un vaso di gerani.
Qualcosa è andato storto subito. Era come se un fiume di carta scorresse sotto i piedi di Svetlana Ivanovna. La bibliotecaria sussultò e si strinse al petto una gigantesca borsa di tela cerata.
Il fiume era formato da giornali e riviste, ed erano tutti accartocciati, come se fossero stati calpestati, tutto il pavimento del corridoio ne era coperto, tanto che non si vedeva nemmeno il tappeto.
"Padri della luce", mormorò Svetlana Ivanovna, e il suo mento tremava e il suo respiro divenne instabile.
Cercò a tentoni la medicina nella tasca della borsa, ne tirò fuori una pallina rossa e se la gettò sotto la lingua.
Camminando lungo il fiume di carta, guardò attentamente l '"abbonamento" e chiuse gli occhi inorridita: qui era tutto sottosopra, tutti i libri erano stati tirati fuori, capovolti, come se fossero stati picchiati e violentati. Gli scaffali, senza libri, sembrano scheletri, sono stati spostati, perfino i vasi di fiori sono stati rovesciati!..
"Padri", ripeteva Svetlana Ivanovna e pensava: sarebbe bello svenire adesso, ma non sapeva come svenire.
Il corpo di un uomo disteso sul pavimento dietro il tavolo con i cassetti aperti e sventrati non le sembrava così spaventoso.
Esso avrebbe dovuto sdraiati lì, e questo posizione.
"Pyotr Sergeevich", chiamò Svetlana Ivanovna e si chinò sul corpo. - Petya!... Cosa c'è che non va? Perché ti sei sdraiato qui?
Era abbastanza ovvio che il direttore della biblioteca non avrebbe mai potuto risponderle, che non si trattava nemmeno del direttore, ma di ciò che restava di lui: un guscio vuoto, non più necessario e poco somigliante al direttore e simili!. .
Svetlana Ivanovna fece un goffo movimento convulso e dalla sua borsa gigante portarono penne, un portafoglio, uno stupido specchio con un'immagine sul coperchio, un collirio, una bottiglia di vetro scuro, una striscia di cerotto e calzini di ricambio arrotolati in un fagotto di nylon. cadde sul suo corpo.
Si precipitò a raccoglierli, ma tutto continuò a cadere dalla borsa, e quando toccò accidentalmente la mano di Pyotr Sergeevich con il palmo caldo e sudato, si scoprì che era fredda e dura.
"Ecco fatto", disse Svetlana Ivanovna e si sedette a tentoni sulla sedia. - È tutto.
... Nell'ambulanza è arrivato un giovane paramedico senza tante cerimonie, che ha continuato a chiacchierare al telefono e si è limitato ad agitare la mano in risposta alle domande - non vedi, sono occupato - ma quando ha guardato il corpo, si è voltato tutto verde e corse fuori nel giardino davanti alla casa, e Pyotr Sergeevich fu caricato su una barella da inservienti ispidi e sbronzi e portato via goffamente e in modo inetto.
- È tranquillo lì, lascia perdere! – gridò Svetlana Ivanovna agli inservienti, e Galya singhiozzò.
"Non gli importa, mamma", ha risposto uno dei postumi della sbornia.
L'ufficiale di polizia distrettuale Igorochek, il cui unico nome era dovuto alla sua giovinezza, vagava confuso in un mare di carta e mormorava tra sé che le autorità sarebbero arrivate presto, ma fino al loro arrivo non si poteva toccare nulla nella biblioteca. I vicini che erano venuti di corsa parlavano e fumavano sotto le finestre: la biblioteca Novikov-Priboi si trovava nel “settore privato”, tutt'intorno c'erano giardini e nelle profondità dei giardini c'erano case di legno sotto tetti di ferro.
"E proprio come sapevo, come sapevo", ripeté Svetlana Ivanovna. Le minuscole palline rosse - la medicina non aiutava più, respirava affannosamente, a intermittenza, ed era come se un martello a vapore le martellasse nel petto - tonfo, tonfo. “Mi ha detto quante volte: se muoio prima di te, fammi un favore, chiama Mosca, diglielo lì... Anche lui è di Mosca!”
"Sì-ah", Galya strascicò e singhiozzò.
- Ebbene sì, beh sì, è piuttosto giovane! – Svetlana Ivanovna ha parlato con forza. - L'anno scorso abbiamo festeggiato un anniversario, cinquant'anni, è proprio quell'età!.. Ho riso di lui, è successo: tu, Pet, prenderai un raffreddore al mio funerale!
- Quindi non è lui stesso, Svetlanochka Ivanovna, è stato... ucciso, giusto? Dopo tutto, hanno ucciso?..
La vecchia bibliotecaria agitò la mano verso Galya.
Un'ambulanza sbuffò nel cortile e per qualche motivo suonò una sirena, Svetlana Ivanovna si strinse il cuore.
- Galya, cerca il tuo telefono nella borsa. Dobbiamo chiamare, visto che è stato il defunto a ordinarlo. Signore, non posso nemmeno dirlo, il nostro Pyotr Sergeevich è morto! E anche occhiali e taccuino. Guarda lì, Galja...
Gli occhiali e il taccuino erano nella borsa e il telefono era sul pavimento sotto il tavolo.
Svetlana Ivanovna si mise gli occhiali e per molto tempo, senza distinguere nulla davanti a sé, sfogliò il libro: ne caddero alcuni pezzi di carta, Galya li raccolse tutti e se li mise sulle ginocchia.
- Ecco qui. Scritto di mano di Petya. Avvisare Raisa Vasilievna Gorbukhina. E deve esserci un numero di telefono a Mosca. Quattrocentonovantacinque avanti: è questa Mosca?
Galya alzò le spalle.
Svetlana Ivanovna impiegò lo stesso molto tempo per comporre il numero e quando il ricevitore cominciò a ronzare a lungo, si raddrizzò con tutte le sue forze e si trasformò in pietra.
– Raisa Vasilievna Gorbuchina? Ti chiamano da Tambov. Abbiamo un problema. Pyotr Sergeevich ha ordinato di informarvi per primo in caso di incidente, quindi vi informo...
Il generale riattaccò il telefono, rimase seduto immobile e poi, non sapendo dove mettere le mani, se le mise dietro la testa.
La notizia era estremamente inaspettata e... spiacevole. È successo qualcosa che non poteva succedere; sapeva per esperienza che non poteva succedere.
“Non succede”, disse ad alta voce il generale e nel silenzio dell’ufficio non riconobbe la propria voce, “non succede così, ma succede”.
Tatyana Ustinova
Gravità terrestre
© Ustinova TV, 2017
©Progettazione. Casa editrice LLC E, 2017
* * *– Più in alto, più in alto, più in alto tendiamo al volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!..
Ai “confini” un mazzo di chiavi cadde dalla serratura e si schiantò sotto il portico. La serratura vacillò sul grillo.
"Cos'è questo!..." Svetlana Ivanovna, che aveva appena canticchiato allegramente sottovoce "La marcia degli aviatori", si meravigliò del castello, si sporse dalla ringhiera e cominciò a scrutare con gli occhi. Eccolo, un mucchio!.. Guarda, hai galoppato lontano!..
Svetlana Ivanovna è scesa dal portico - le assi scricchiolavano - ha preso le chiavi, ha mirato alla serratura e solo allora si è accorta che era aperta!... Si scopre che il direttore era già sul posto, è arrivato prima di lei, una cosa inaudita!..
...Scusi, come - sul posto? Cosa succede se il lucchetto viene fatto passare attraverso gli anelli e rimane appeso a un grillo? Cos'è, il direttore ha aperto la porta, è andato da qualche parte e ha lasciato tutte le strutture della biblioteca spalancate? Hai coperto solo un arco?
Svetlana Ivanovna si preoccupò, si affrettò, il portico cominciò a tremare sotto di lei. Sganciò la serratura, la mise al suo solito posto - sul chiodo sul lato destro - e aprì la porta. Dall'interno arrivò subito l'odore di polvere e di libri vecchi.
- Pyotr Sergeevich, sei qui?... O dove?
Nessuno ha risposto.
Il bibliotecario in qualche modo appoggiò la porta, rivestita di vecchia similpelle, con un vaso di fiori con gerani. La porta in autunno veniva puntellata con un vecchio ferro di ghisa che doveva pesare mezzo chilo, ma in primavera veniva puntellata con un vaso di gerani.
Qualcosa è andato storto subito. Era come se un fiume di carta scorresse sotto i piedi di Svetlana Ivanovna. La bibliotecaria sussultò e si strinse al petto una gigantesca borsa di tela cerata.
Il fiume era formato da giornali e riviste, ed erano tutti accartocciati, come se fossero stati calpestati, tutto il pavimento del corridoio ne era coperto, tanto che non si vedeva nemmeno il tappeto.
"Padri della luce", mormorò Svetlana Ivanovna, e il suo mento tremava e il suo respiro divenne instabile.
Cercò a tentoni la medicina nella tasca della borsa, ne tirò fuori una pallina rossa e se la gettò sotto la lingua.
Camminando lungo il fiume di carta, guardò attentamente l '"abbonamento" e chiuse gli occhi inorridita: qui era tutto sottosopra, tutti i libri erano stati tirati fuori, capovolti, come se fossero stati picchiati e violentati. Gli scaffali, senza libri, sembrano scheletri, sono stati spostati, perfino i vasi di fiori sono stati rovesciati!..
"Padri", ripeteva Svetlana Ivanovna e pensava: sarebbe bello svenire adesso, ma non sapeva come svenire.
Il corpo di un uomo disteso sul pavimento dietro il tavolo con i cassetti aperti e sventrati non le sembrava così spaventoso.
Esso avrebbe dovuto sdraiati lì, e questo posizione.
"Pyotr Sergeevich", chiamò Svetlana Ivanovna e si chinò sul corpo. - Petya!... Cosa c'è che non va? Perché ti sei sdraiato qui?
Era abbastanza ovvio che il direttore della biblioteca non avrebbe mai potuto risponderle, che non si trattava nemmeno del direttore, ma di ciò che restava di lui: un guscio vuoto, non più necessario e poco somigliante al direttore e simili!. .
Svetlana Ivanovna fece un goffo movimento convulso e dalla sua borsa gigante portarono penne, un portafoglio, uno stupido specchio con un'immagine sul coperchio, un collirio, una bottiglia di vetro scuro, una striscia di cerotto e calzini di ricambio arrotolati in un fagotto di nylon. cadde sul suo corpo.
Si precipitò a raccoglierli, ma tutto continuò a cadere dalla borsa, e quando toccò accidentalmente la mano di Pyotr Sergeevich con il palmo caldo e sudato, si scoprì che era fredda e dura.
"Ecco fatto", disse Svetlana Ivanovna e si sedette a tentoni sulla sedia. - È tutto.
... Nell'ambulanza è arrivato un giovane paramedico senza tante cerimonie, che ha continuato a chiacchierare al telefono e si è limitato ad agitare la mano in risposta alle domande - non vedi, sono occupato - ma quando ha guardato il corpo, si è voltato tutto verde e corse fuori nel giardino davanti alla casa, e Pyotr Sergeevich fu caricato su una barella da inservienti ispidi e sbronzi e portato via goffamente e in modo inetto.
- È tranquillo lì, lascia perdere! – gridò Svetlana Ivanovna agli inservienti, e Galya singhiozzò.
"Non gli importa, mamma", ha risposto uno dei postumi della sbornia.
L'ufficiale di polizia distrettuale Igorochek, il cui unico nome era dovuto alla sua giovinezza, vagava confuso in un mare di carta e mormorava tra sé che le autorità sarebbero arrivate presto, ma fino al loro arrivo non si poteva toccare nulla nella biblioteca. I vicini che erano venuti di corsa parlavano e fumavano sotto le finestre: la biblioteca Novikov-Priboi si trovava nel “settore privato”, tutt'intorno c'erano giardini e nelle profondità dei giardini c'erano case di legno sotto tetti di ferro.
"E proprio come sapevo, come sapevo", ripeté Svetlana Ivanovna. Le minuscole palline rosse - la medicina non aiutava più, respirava affannosamente, a intermittenza, ed era come se un martello a vapore le martellasse nel petto - tonfo, tonfo. “Mi ha detto quante volte: se muoio prima di te, fammi un favore, chiama Mosca, diglielo lì... Anche lui è di Mosca!”
"Sì-ah", Galya strascicò e singhiozzò.
- Ebbene sì, beh sì, è piuttosto giovane! – Svetlana Ivanovna ha parlato con forza. - L'anno scorso abbiamo festeggiato un anniversario, cinquant'anni, è proprio quell'età!.. Ho riso di lui, è successo: tu, Pet, prenderai un raffreddore al mio funerale!
- Quindi non è lui stesso, Svetlanochka Ivanovna, è stato... ucciso, giusto? Dopo tutto, hanno ucciso?..
La vecchia bibliotecaria agitò la mano verso Galya.
Un'ambulanza sbuffò nel cortile e per qualche motivo suonò una sirena, Svetlana Ivanovna si strinse il cuore.
- Galya, cerca il tuo telefono nella borsa. Dobbiamo chiamare, visto che è stato il defunto a ordinarlo. Signore, non posso nemmeno dirlo, il nostro Pyotr Sergeevich è morto! E anche occhiali e taccuino. Guarda lì, Galja...
Gli occhiali e il taccuino erano nella borsa e il telefono era sul pavimento sotto il tavolo.
Svetlana Ivanovna si mise gli occhiali e per molto tempo, senza distinguere nulla davanti a sé, sfogliò il libro: ne caddero alcuni pezzi di carta, Galya li raccolse tutti e se li mise sulle ginocchia.
- Ecco qui. Scritto di mano di Petya. Avvisare Raisa Vasilievna Gorbukhina. E deve esserci un numero di telefono a Mosca. Quattrocentonovantacinque avanti: è questa Mosca?
Galya alzò le spalle.
Svetlana Ivanovna impiegò lo stesso molto tempo per comporre il numero e quando il ricevitore cominciò a ronzare a lungo, si raddrizzò con tutte le sue forze e si trasformò in pietra.
– Raisa Vasilievna Gorbuchina? Ti chiamano da Tambov. Abbiamo un problema. Pyotr Sergeevich ha ordinato di informarvi per primo in caso di incidente, quindi vi informo...
Il generale riattaccò il telefono, rimase seduto immobile e poi, non sapendo dove mettere le mani, se le mise dietro la testa.
La notizia era estremamente inaspettata e... spiacevole. È successo qualcosa che non poteva succedere; sapeva per esperienza che non poteva succedere.
“Non succede”, disse ad alta voce il generale e nel silenzio dell’ufficio non riconobbe la propria voce, “non succede così, ma succede”.
Sapeva esattamente cosa bisognava fare, ma per tutta la vita era sicuro che non avrebbe mai dovuto farlo. Il generale non aveva paura - non aveva mai avuto paura di quasi nulla in vita sua - ma per mettersi al lavoro doveva raccogliere il coraggio, e finora non ci era riuscito.
...Cosa potrebbe essere successo lì? Qualcosa è andato storto?..
Era stupido e poco professionale chiederselo - non conosceva nessun dettaglio, non vedeva nulla con i propri occhi e capiva che non avrebbe visto - ma lo chiese comunque.
...Che cosa avrebbe potuto fare di male? Cosa non hai preso in considerazione? Cosa hai calcolato male?...
Dopo essersi allontanato, si rotolò dolcemente sulla sedia, appoggiò le mani sul davanzale della finestra e guardò fuori sulla strada. Il cielo incombeva su Mosca, una nuvola di neve dal ventre nero si accumulava e il suo peso rendeva difficile respirare.
"Non sapevo che sarebbe successo, Pet", disse il generale e ancora una volta non riconobbe la propria voce. - Di cosa sto parlando, non si tratta di me! Dove stavi cercando?! Cosa potresti esserti perso?!
Poi si rese conto che doveva bere subito, guardò l'orologio - si scoprì che erano solo le undici del mattino, - andò al buffet, versò molto whisky in un bicchiere pesante, quasi la metà, e lo bevve in due lunghi sorsi.
Non c'era altro che si potesse fare.
Tornò alla scrivania, prese il telefono, fece una pausa e premette un pulsante.
"Raduna il gruppo", ordinò. – Codice arancione.
A quanto pare non lo hanno sentito, perché ha dovuto ripetere:
- Arancia!
OK, è tutto finito adesso. Adesso niente dipende da lui.
Con mano ferma chiuse l'anta dell'armadio, mise il bicchiere vuoto sul tavolo - poi lo avrebbero tolto, portato via - fece il giro dell'ufficio, si sedette su una sedia e cominciò a guardare Mosca. Il vento irrompeva dalle finestre, mandando flussi irregolari e tremanti attraverso il vetro in diverse direzioni. Sotto la pioggia la città sembrava rimpicciolita, nascosta sotto i tetti di ferro bagnati.
«Più in alto, più in alto, più in alto», mormorò sottovoce il generale, «noi lottiamo per il volo dei nostri uccelli...
Al mattino, Khabarov litigò a suo piacimento nella sala di controllo con lo stesso Nechitailo, tanto che Tomka dagli occhi lunghi, che era seduta come segretaria, come assistente e come cameriere, sebbene fosse elencata come un'impiegata del servizio di frontiera, è saltata fuori dal suo armadio in strada indossando solo una tunica.
- Mettiti il cappotto! – le gridò l'ufficiale di turno. – Fa un freddo pungente e il vento è tempestoso! Dove stai andando?!
Ci sono quattro di loro. Pilota di Anadyr; famoso critico d'arte; sciamano di un villaggio Altai; artista moscovita alla moda. Ognuno di loro ha la propria vita, ma si presenta una situazione di emergenza e questi quattro si ritrovano. Più precisamente, vengono raccolti per completare un compito!... Il direttore è morto nella biblioteca di Tambov e in seguito si sono verificati strani eventi: la biblioteca è stata distrutta, come se stessero cercando di trovare tutti i tesori del mondo al suo interno, e qualcuno stava chiaramente osservando i dipendenti. Cosa era nascosto esattamente tra i libri?.. E perché è così importante trovarlo?..
Chi sono questi quattro? Perché possono fare tutto: guidare qualsiasi tipo di trasporto, sparare, eseguire operazioni chirurgiche, risolvere codici complessi?... Un pilota, un critico d'arte, uno sciamano e un artista risponderanno a tutte le domande e supereranno tutti i test. Hanno dietro di loro un'intera vita comune, che contiene tutto: amore, separazioni, litigi con i propri cari, vecchie lamentele e nuove speranze. Affronteranno il compito, risolveranno il groviglio, sopravvivranno alle perdite e troveranno l'amore: nessuno ha annullato la gravità!..
Leggi in linea Gravità
Estratto
– Più in alto, più in alto, più in alto tendiamo al volo dei nostri uccelli, e in ogni elica respira la tranquillità dei nostri confini!..
Ai “confini” un mazzo di chiavi cadde dalla serratura e si schiantò sotto il portico. La serratura vacillò sul grillo.
"Cos'è questo!..." Svetlana Ivanovna, che aveva appena canticchiato allegramente sottovoce "La marcia degli aviatori", si meravigliò del castello, si sporse dalla ringhiera e cominciò a scrutare con gli occhi. Eccolo, un mucchio!.. Guarda, hai galoppato lontano!..
Svetlana Ivanovna è scesa dal portico - le assi scricchiolavano - ha preso le chiavi, ha mirato alla serratura e solo allora si è accorta che era aperta!... Si scopre che il direttore era già sul posto, è arrivato prima di lei, una cosa inaudita!..
...Scusi, come - sul posto? Cosa succede se il lucchetto viene fatto passare attraverso gli anelli e rimane appeso a un grillo? Cos'è, il direttore ha aperto la porta, è andato da qualche parte e ha lasciato tutte le strutture della biblioteca spalancate? Hai coperto solo un arco?
Svetlana Ivanovna si preoccupò, si affrettò, il portico cominciò a tremare sotto di lei. Sganciò la serratura, la mise al suo solito posto - sul chiodo sul lato destro - e aprì la porta. Dall'interno arrivò subito l'odore di polvere e di libri vecchi.
- Pyotr Sergeevich, sei qui?... O dove?
Nessuno ha risposto.
Il bibliotecario in qualche modo appoggiò la porta, rivestita di vecchia similpelle, con un vaso di fiori con gerani. La porta in autunno veniva puntellata con un vecchio ferro di ghisa che doveva pesare mezzo chilo, ma in primavera veniva puntellata con un vaso di gerani.
Qualcosa è andato storto subito. Era come se un fiume di carta scorresse sotto i piedi di Svetlana Ivanovna. La bibliotecaria sussultò e si strinse al petto una gigantesca borsa di tela cerata.
Il fiume era formato da giornali e riviste, ed erano tutti accartocciati, come se fossero stati calpestati, tutto il pavimento del corridoio ne era coperto, tanto che non si vedeva nemmeno il tappeto.
"Padri della luce", mormorò Svetlana Ivanovna, e il suo mento tremava e il suo respiro divenne instabile.
Cercò a tentoni la medicina nella tasca della borsa, ne tirò fuori una pallina rossa e se la gettò sotto la lingua.
Camminando lungo il fiume di carta, guardò attentamente l '"abbonamento" e chiuse gli occhi inorridita: qui era tutto sottosopra, tutti i libri erano stati tirati fuori, capovolti, come se fossero stati picchiati e violentati. Gli scaffali, senza libri, sembrano scheletri, sono stati spostati, perfino i vasi di fiori sono stati rovesciati!..
"Padri", ripeteva Svetlana Ivanovna e pensava: sarebbe bello svenire adesso, ma non sapeva come svenire.
Il corpo di un uomo disteso sul pavimento dietro il tavolo con i cassetti aperti e sventrati non le sembrava così spaventoso.
Doveva restare lì, e così è stato.
